Historioplastie

Écartelé. Écrire. Dicter. Composer. Restaurer. Sans rien en ôter, si tant faire se puisse. Sans tromperie. Faux-culs ou nez. Zéro wonderbra.

J’affectionne la peinture de genre — oui mais lequel ?

Le style n’a de fluidité que pour mieux s’agglomérer autour de son sujet.

Je m’auto-nomme. Hé ! Grand ordonnateur de banquets royaux. Ingénieur de mécaniques fantastiques et ciselées. Maître-déclencheur de fontaines monumentales. Concepteur de colossalités microscopiques. À la pince à épiler.

Portraitiste bourré de repentis. Artiste.

Je maroufle pas mal. Ne camoufle à vrai dire rien. De mes innombrables immodesties. Oser, c’est abolir. Se mettre nu en public. Ne plus jamais craindre d’être dévoilé.

Opter pour tel ou tel support. Trier ses crayons. Constamment reprendre le même. Les autres sont là pour leur nécessité. Uniquement. Mon favori est celui du moindre degré d’importance.

Je trace. Ce n’est pas pour mon usage.

Suis un inutile, c’est plus égalitaire. Sais aussi que, peut-être, j’ai la fougue, l’impériosité et la hardiesse qu’on ne me découvre jamais qu’au pieu. Et tout de go, je dois encore abolir.

J’ai des choses à dire, tout connement. Sans fanfreluches.

L’exercice n’a rien d’évident.