DIY-liverance

Je ne peux compter les fois où je marche dans Paris. Des kilomètres. Mais à la capitale l’on prend sièges aussi. L’on s’arrête. Les Français ont tort de ne l’aimer pas assez. Nous sommes cependant ainsi faits que son Histoire est la nôtre quasi entière.

Ok, tout aussi vrai que faux. J’exagère, mais pas tant. Non pas.

Nous ne devrions pas être dérangés de ce que notre nation ait pris la voie de l’unité bien avant qu’on ne la désigne ainsi. Nos rois furent le cœur. Et puis Paris. La populaire.

Je sais, je sais, suis très fleur de lys. Mais aussi démocrate.

Les Tuileries me manquent. Je maudis leurs incendiaires. La Commune. A-t-on seulement idée de ce à quoi nous avons peut-être échappé alors ?

Genre.

Ne suis pas de ceux qui à leur gré alternent rêve et rêves de rêve. Les faits, rien que les faits. Moi, ici, je ne fais pas de politique ni mine de ne pas en faire. C’est en vision latérale que je me plais souvent à mater le monde.

Assis, donc.

Jardins du Palais Royal. Il y a même un jardin dans le jardin. Des oiseaux sont présents. Des moineaux. Les feuillages expérimentent. Un bruissement à chaque mouvement. Accueillis depuis les tripes de mon enfance. Ouvrage en main. Que je dévore. Ou survole. Ou serre, un doigt calé pour ne pas perdre ma page.

Me concentrer n’est plus mon fort. Depuis que ce n’est plus nécessaire.

Les bancs du lieu me connaissent. Les prostituées qui y musaient aux siècles passés sont une lacune du monde moderne. Le lieu est enclos. Je kiffe ça. Sauf le défaut de chair à égayer.

C’eût été d’un chic. L’endroit est idéal pour ne vaquer ni ne rimer à rien. Je réfléchis.

Palais Cardinal. Conseil d’État. Ministère de la Culture. Comédie Française.

Buren. Preuve qu’art rime avec plagiats heureux. Laisse sa griffe. Qui tire aujourd’hui la conclusion de l’œuvre d’un homme ayant quasi réduit son travail à la signature ?

Ses colonnes prolongent. De ce dix-septième siècle par trop mal connu. Trop érudit. Trop Saint-Vincent de Paul. Ou janséniste. Un peu frondeur. Turbulent. En même temps classique. Le quartz me fait crisser. Les pas des gens.

Les institutions alentour, m’en sens garant. Supporte mal qu’on y laisse proliférer le médiocre. De la prestance, que diable. De l’audace. L’accès à tout ça ne se joue pas dans les dimanches gratos une fois par mois. Le truc ?

Les artistes qui artistent pourraient cesser de se mirer en leur génie et répandre le germe du Do it yourself.

Le Palais Royal rend divaguant.