Œnorhétinogueusie

La rue Mouffetard est un axe que j’affectionne. Tout particulièrement, aux abords de la Contrescarpe. Avec son arbre central. Je m’enivre de temps à autre en bonne compagnie sur l’une des terrasses. Le plus souvent la même. L’endroit est l’un des seuls où j’ai l’idée de toucher à un reste du Paris encore fantasmé au cinéma.

Oh, ce n’est plus populaire. Non. Ça en conserve une allure.

Les commerces inaccessibles mais encore de proximité logent toujours par endroits le long de la rue descendante. En général, je viens de Saint-Michel. Donc.

J’adore longer l’église Sainte-Geneviève où l’on entasse nos saints républicains. Je suis sarcastique, ok, mais empli de componction. Je kiffe le symbolique. Rien à redire. Je n’y accorde pas tant de valeur. Peut-être parce que j’oublie alors que la mémoire…

Ouais, la mémoire. Ça, je comprends.

Après le Panthéon, Saint-Étienne-du-Mont me trouble. Son jubé. Le seul qui est resté. Je parle d’amour véritable pour le lieu. Que dire d’autre. Derrière, l’ancienne abbatiale se fait discrète. Je la sens pourtant à tout coup. Elle est sans doute la plus vénérable. À mes yeux. Puis on tourne à droite. Et zou. Mouffetard.

Je ne compte plus les fois où, depuis que Pascal m’y a emmené la première, je viens manger là, chez Costa. Un petit restaurant grec. Avec le meilleur des taramas. Et du porcelet de lait. Une petite dame adorable avec un accent. Son mari aux fourneaux. Leur fille fait des études. Elle en parle avec son sourire timide mais solide.

Le goût du résiné.

La caserne de la garde républicaine est proche.