Réesclosion

Réhabitation. Je vaux le coup d’œil. Traverse les aires sans suffoquer. Un corridor vers dehors s’inscrit dans le plan. Je veux des déjeuners sur l’herbe. Dévêtus. Me déchausse. Joue avec les cailloux du lit de la Dourbie. Du Tarn. De leur confluence. Où barbotent des canards.

Le Tout va bien, sa terrasse. Conjonction. J’aime observer. Repli en exposition. Derrière le noir de mes lunettes, je harcèle les passants et passantes de déshabillades gourmandes. Un cul est un cul. Suis généreux et pas difficile. Il y a les beaux, les agréables, les délicieux.

Et les qui fichent la gaule.

Ne veux ni dépareiller, ni ne pas…

Notre ordinaire est frugal. Porte ouverte : nous accueillons. Des Bulgares. Deux. L’un passe trois mois à la maison. Je lui bouffe la rondelle. Ça m’amuse. Il fait la gueule. Je n’y comprends rien. Il part en vrille.

Pour un peu, il nous ferait une MeToo. Bon.

Le suivant est moins tordu, et plus dentiste. Je lui sers de femelle tous les soirs. Il dort dans le lit, Vlady à côté. C’était ça ou le canapé.

Les vertus médicinales de l’adultère sont reconnues.

Son séjour terminé, il rompt le contact. Honteux. Cis ou guère, les pédés sont souvent ainsi : propres sur eux et pusillanimes. Prêts à tout pour ne pas regarder les sexes en face.

La putain a bon dos.

N’est-il pas urgent de rééprouver que baiser n’a rien de dramatique ? Pourquoi sans cesse appliquer une constante d’aggravation à l’équation des pénétrations et autres dérapages plus ou moins contrôlés ? Rien de ce qui est cul n’est jamais plus grave que ce qui n’en est pas.

Le sexe pour le sexe constitue la coordonnée (0, 0, 0, 0) de toute life.

En attendant, j’ai repris du poil de la bête.