Dans la maison, le second étage est vide. Des pièces dont on ne sait quoi faire. Une vague buanderie. Un vague grenier. Une vague salle de jeu. Une pièce à rien. Je n’ai pas eu droit à une chambre. Suis l’aîné. Le seul garçon. Me voici casé dans une chambre mauve à petits motifs fleuris, dans le lit inférieur de la structure à deux niveaux.
L’étage du haut a un peu plus de trois ans et mord. Mes avant-bras en témoignent, régulièrement marqués de traces discontinues en arcs de cercles.
Jusqu’au sang parfois.
Le-père en exprime de l’orgueil.
La forme et la force des bleus, des croûtes sont la preuve d’un « caractère », dont je suis dépourvu. Je suis le mollasson de service. Si suis bouffé, n’ai qu’à m’en prendre à moi-même.
Peu importe l’agresseure.
L’injustice est, d’une certaine manière, « sociale ». PTDR.
Je suis non-violent. Je pleure — d’ores et déjà tenu dans le rôle de qui n’en a pas d’autre !
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