Naughty-inducing bud

Chaque expérience nourrit les suivantes. Quelques petits mois ont passé. Mon cerveau a été presque entièrement réhabilité, après les explorations à la Percy Fawcett de mes jungles amazoniennes perso. Je ne disparaîtrai pas avant longtemps.

Comme il n’y a pas si longtemps, entre la gare des Francs et le Brun-Pain, je rentre en compagnie d’un gars. Lui aussi habite à mi-chemin de mon propre trajet. Rue de Roncq. S’appelle Sylvain. Redoublant. Un peu bêta. Suiveur parmi ses congénères. Grandes oreilles décollées. Blond. Mon entrejambe fait de lui un possible.

Je ne suis jamais insincère ; mon sexe est opportuniste. Ça ne se marie pas trop mal. Meuf ou mec, m’en fous. Les gars sont accessibles. Parler de sexe est désormais notre truc. Évoquer mon autre goût est plus délicat. Lol. Il s’agit bien sûr du même goût, mais les gens dissocient.

La pratique n’en devient que plus captivante.

Suis illico forgé de ce seul horizon : fucker les cons. Si, si. Si je croyais aux essences, je serais empapaouteur d’empêcheur de baiser en rond. De toute façon, les tartuffes agissent de manière à ne nous rendre que plus futés et libres.

« C’est bon, ça, suis un gros pédé ! », adoré-je me souffler.

Cela me fait presque me présumer meilleur que mes semblables. Pourrais en devenir condescendant. Les mots ont une musicalité matérielle. Jamais neutre, sauf si on le décide. Ceux du cul ne doivent pas l’être. Ce sont les plus nerveux.

C’est décidé : Sylvain sera à moi. Je dois ruser.

Mes lectures m’ont fait percevoir la complexité des instances corporelles humaines.

Je fais simple. Je parle de nichons, de chattes, de bites. De par derrière. Et ça fonctionne. Quelques jours encore, je laisse mon bouchon flotter. Quand ça frétille, paf :

— Il paraît qu’à notre âge, les garçons s’entraînent entre eux… mais ça veut pas dire que…

Nous finissons sous sa couette.

Pendant quatre années, nous peaufinerons nos méthodes.

Demeurerons trop sages. Hélas.