Tente, vêtements, économies, ICE. Deutsche Bahn. Je pars seul. Sans réservation. Mes goûts n’ont pas l’heur de plaire. Je ne sais pas m’entourer. M’obstine. Et rate. Je trimbale ce nihilisme positir, bois flotté en bord de canal, échoué parmi les ordures. Mon ardeur dépareille.
Ma solitude n’a pas d’issue.
Je suis pourvu d’un universalisme quasi biologique. Mes chagrins en proviennent. Immoraliste, à la André Gide, rien ne m’intéresse moins que faire style.
Sur les pas de l’exil d’un homme. Rencontré au Bois de Boulogne. J’ai 12 ans. Noël 1984.
Flashback : Première fois à Paris. Pour rejoindre le terminus de la ligne 1 — Pont de Neuilly, je dois marcher. Il neige. La buée des bouches teinte l’air de ce bord de Seine.
À chaque fois, la plaque annonce :
« Ici vécut et travailla le peintre Wassily Kandinsky, 1866-1944. »
Six ans plus tard, désormais très beau jeune homme très quelconque, je cherche le moyen de vivre en dépravé. Ni mon enfermement ni mon introversion ni ma bande de potes ne se prêtent à l’assouvissement de mes fariboles amâtinées.
J’aime toujours les livres, ne lis plus.
Je ne veux pas seulement baiser mais que ce soit gargantuesque.
L’art m’obsède. J’écris. J’aime écrire. Ma bite !
Je rêve de sodomies violentes. De femmes à quatre pattes. Libérées. Me sens attiré par la carne d’un Freud, Lucian, les gravures de Justine, le callipyge. Le fendu. Le turgescent.
Sur une étagère, j’attrape la monographie de ce peintre au nom connu.
Wassily !
Seuls l’art et le cul. Seul ça me met à l’aise. Du spirituel dans l’art sera mon Évangile. L’art mène à l’universel par toutes sortes de particuliers. Induction. Imprégnation. Initiation.
Wassily Kandinsky a peint la pulsation de mes viscères.
Je débarque dans la capitale bavaroise avec mon désir de flâner. Dispose d’autant moins de moyens que je flambe.
Lenbachhaus, août 1992. Der Blaue Reiter. Münter, Macke, Marc. Feininger. Je marche. Mange peu. Je quitte mes chaussures. Accordéon. Ivan Hajek. B.O. d’un voyage. Mozart. Michaelskirche. Dernier argent. M’en fiche.
Je ne réenfilerai mes baskets qu’à mon retour à Lille.
Munich est belle.
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