Donner mes rendez-vous aux pieds de l’archange Michel devient une habitude.
Je hais les Halles. Châtelet ne me déplaît pas. Saint-Michel forme un nœud tout parisien qu’il se montre prêt à défaire d’un glaive salutaire et puissant. Les terrasses à l’est de la place sont bondées. L’ouest y est peu captivant. Le boulevard des librairies part de là. Tant de métros et RER. La Seine annonce que nous sommes de son bon côté. Même si elle a en partie tort.
La fontaine offre l’occasion de s’asseoir. Tout le monde n’est pas ponctuel.
De là, ce que je favorise dès que j’en ai l’occase : les ruelles nous dirigeant vers Saint-Séverin et son gothique à la Delaunay. Ses boeufs venus de la Cité nous matent ne plus connaître leur life insulaire. Jusqu’à ce que juillet en monarchie ornée de favoris ridicules saccage le médiéval.
Alors il faut pousser jusque Saint-Julien-le-Pauvre et ses résidus de Bastille. Square. Toucher la pierre. Repartir. Demi-tour. Le boulevard à l’archange affiche encore le jaune pétant de Gibert jeune. J’y passe des heures. À compulsivement dépenser l’argent dont je ne dispose pas ou à me retenir. Je me retiens fort mal.
La PUF à hauteur de Sorbonne disparaîtra bientôt.
La vue depuis le revers de la grille métallique des thermes de Cluny me contraint au plaisir de stopper ma course toujours assez lente en ce lieu. Fier. Serein. Ému. De temps à autre, je vire à senestre pour passer devant l’hôtel renaissant. Je le visite. Un chez moi. Même si le traite en amant que je néglige à cause de ma soif de.
C’est alors qu’immanquablement je remonte direction Luxembourg. Les expos photo m’irritent. Je préfère la statuaire féminine du jardin. Le palais de la grosse Médicis. Plus belle femme de son temps. Ses joues rosies. Sa peau bourreletée. Opulence. Et Rubens.
Cette femme ne m’est pas si sympathique. J’ai quelque fascination. Bon.
Le Panthéon ensuite. Lui, c’est Soufflot, d’abord. Un vœu monarchique. Sorte de songe à la Constantin ou Clovis mais de pierre. N’y suis jamais entré. Je sais que je suis dans la proximité des branle-bas estudiantins, du chahut politique et porno des clercs. Les imprimeurs.
Des choses me manquent immanquablement. Ici. Rive gauche.
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