Goliardise

À mon arrivée à Paris, j’avais beaucoup souffert d’être confronté aux cultures des autres provinciaux montés à Paris. Bien peu invitaient. Moi, j’étais en foyer. Les gens avec qui je sympathisais voulaient aller au cinéma. Je n’aime pas ça. Un bon film ne se partage pas. Et puis, question sociabilité, ça limite à trois vieilles blagues et un potin peut-être pas inintéressant — mais tout de même. Enfin à ce détestable :

— Alors ?

Je marmonne un truc. Ne découvre l’effet d’un film sur mon organisme qu’au bout de quelques mois ou années.

En 2001, je déménage boulevard Voltaire. Toujours isséenne, l’artère, je précise. Y organise aussitôt mes soirées. Réunis des gens drôles. Des intelligents qui boivent et se couchent tard.

Une bande se crée. Nous sortons aussi parfois. Comme ce soir, au Shannon. Non loin de Montparnasse. Je m’enquille de généreux Long Island. Cocktail fétiche. J’en suis à mon troisième ou quatrième. Et n’aime pas ce roulis. C’est quoi cette météo de merde ?

Cela survient quand je fuis, bien innocemment, une sensation aussi inconfortable qu’insidieuse. En réalité, là tout de suite, je fuis surtout la piste. Et l’intérieur fort heureusement encore agréablement enfumé. Surtout que mes clopes aux girofles font office d’encens. J’ai besoin de respirer.

Le trottoir. Le caniveau. Pieds dedans. Tête entre les genoux. Je demeure alone au milieu des habitués et occasionnels allant et venant dans mon dos. Me fichant une paix royale. Recréant pour moi la volière à Schmetterlinge qui ne peut se manifester en ma structure bio nauséeuse. Je passe là un temps.

Non quantifiable.

Plus tard, lorsque des potes me reconduisent en voiture. Je place ma tête en dehors de la voiture, vomissant un peu et gémissant fort :

— Ce taf est chiant. Je ne resterai pas. Je veux partir.

Ok. Ne suis pas très alimentaire comme gars.