Je lis désormais peu. Le temps et la concentration me font défaut.
J’expérimente in vivo les façons d’entamer des ascensions. D’un style que mes contemporains n’osent goûter autant que moi. Suis un philosophe hors textes. Pas un marchand de New age ou de psycho positive. Pas Yogi. Non, un à la dure. Je vois cela ainsi, du moins. Alors, suis tout à fait niais sans doute.
Éventuellement pas si tant.
Passant par la matière et le monde. Un royaume qui est d’ici-bas. Ne recoupe pas forcément les territoires universitaires. Trop contraints et puis peu accessibles à mon état de fils dilué dans son solvant familial. Je bricole.
En ce moment, Notre-Dame de Paris est ma vierge de miséricorde.
Je viens de temps en temps me placer sous la protection de ses voûtes tendues. J’y emporte un recueil de poèmes de Jean Sénac. Ses bouts de vers me percutent avec bonheur, avant de résonner distraitement à travers la nef sur un banc de laquelle je me pose. Visiteurs rares. Parfois des chœurs. Je viens aux heures propices.
Le tourisme de masse me paraît offensant.
Y suis-je venu en compagnie de Denis Crouzet ? de sa Saint-Barthélémy, rêve perdu de la Renaissance ? Oh, certainement. Oui. À n’en pas douter. Chef-d’œuvre d’historien. Presque artistique, en mes sacs à respirer. Il me sublime mode physique. Leçon de chose politique. Subtilité. Ciselage. Déclinaison.
J’ai toujours pesté contre les textes si machinalement méthodiques qu’ils annulent tout lecteur inclassable parmi un bref lot de pairs ou une meute d’obnubilés de la culture de kiosques à journaux bien sis. Je préfère sucer des queues que boire les écrits d’universitaires pas toujours très futés. Ouais.
Crouzet m’excite. Sa fresque d’un pouvoir emberlificoté se résignant au déshonneur. Presque par pragmatisme. Cette collision de l’idéal d’une monarchie avec un réel qu’elle ne maîtrise qu’illusoirement. Ce combat perdu des « Politiques ». Pourtant digne.
Catherine de Médicis. Charles IX. Michel de l’Hospital. L’apparat. Les machineries festives.
Et Platon dans tout ça. Et la défaite. La défaite royale.
Le massacre des protestants, après que la tolérance. La concorde. Foulée aux pieds des extrémistes. Question de limite. Et d’impuissance. J’avais déjà. J’ai. Aurai toujours grande estime de ces personnages tragiques.
Sous les ogives de l’église du siège épiscopal de Paris. Ou ailleurs.
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