15 juillet 2000. Sur une tour échafaudage, l’homme est âgé.
Je tombe en amour. Il décèdera bientôt. Sur sa plate-forme, il joue de sa platine, ou quoi ou qu’est-ce, de l’électro. Ma came. Fragment d’une Histoire de petite musique des nuits et du reste des autres jours. Chaînon (non manquant) entre l’icelle qu’on dit classique et ce qui la précède, et ce qui lui succède. Le sacré niché dans le métabolisme.
Pierre Henry est impressionnant. Sa manière d’être trapu. Une casquette de vieux sur le chef. Ou de Bohème. Ou peut-être pas. Prenant possession du parvis. Je surkiffe les parvis.
L’espace est ici matière.
Devant le Centre Pompidou, la foule entre en fusion. Du bas en haut de la déclivité. Le long des terrasses mêlant touristes et progénitures, jolies tapettes qui matent et s’amusent au jeu des langues de vipère et tout ce qui est venu là par hasard ou pour l’occasion.
Ma jolie carcasse s’en trouve réellement sublimée. À mon habitude, je me suis vêtue près du corps. Je veux attirer du siempre predador. Suis jalouse.
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